AMORANINHA

O AMOR

"Chega de escrever

Sobre o amor

Como tenho feito,

Chega de trazer

a exaustão e a dor

ao peito machucado,

chega de esperar

fecundidade na

areia calcinada

Vou atrás de outro

assunto, de outro

sentimento menos

bruto e selvagem

do que o amor,

vou procurar

alhures

encontrar a

suavidade que o

amor não traz,

parto em busca

de uma outra

fome,

de uma outra

sede,

de um parto

de nova criatura

Vou à História,

à Geografia,

à Física,

à Química,

à Biologia

e a algum outro

saber humano

que bem maneje

malabares

dentro do tempo

e nalgum espaço,

há de haver um certo

entendimento

organizado pelos

estudiosos, pelos

lentes das universidades,

pelos gênios dos laboratórios,

pelo engenho humano

desde o princípio

de nós

E transito agora

entre livros,

nas vastas bibliotecas

dos eruditos,

dos sábios,

das pessoas de

imensa formação,

e abro todas as folhas,

e fecho todas elas

também,

porque são insípidas

e são cansativas

e são insensíveis,

e prossigo agora

a conversar com

esses homens todos,

alimentando minha

esperança de odiar o amor

porque nada me trouxe,

nada me deu

E nisso estou há muitos anos,

e caminho já fatigado

por todas as estradas

que conheci

depois que o amor

de mim desdenhou,

adoeceu meu coração

com sua doença

incurável,

e me trouxe todos

os custos,

todos os preços

e todas as quantias

que um pobre espírito

há de pagar

- e não pode pagar -

para sorrir

enquanto ama

e é amado

Eu sou sua vítima

e quero seu fim,

sua morte,

e pesquiso ainda

em bibliotecas

e consulto

homens de saber

para que me digam

como bem odiar

o amor,

e eles me dão conselhos

confusos

e me dão bússolas

que não quero,

palavras que desconheço

e fraternidade duvidosa,

não sabem falar do amor

e não sabem como odiar

o amor,

como eu odeio há tantos

anos,

desde que morri de amor

e fiquei insepulto

como um Polinice

sem Antígona,

e desde então

sobrevoam pássaros

mórbidos

sobre meu corpo

caído ao chão,

morto de amor

Mas eu,

depois de tanto tempo

buscando matar

quem me matou,

definindo meu

maior oponente

e planejando

fazê-lo sofrer

como a mim

ele fez,

eis que abro todos

os livros do mundo,

irrompo em todas

as bibliotecas

da Terra,

converso com

todos os eruditos

e todos os sábios,

todos os professores,

todos os antigos

preceptores,

e vejo que não há,

nem nos livros,

nem nas bibliotecas

e nem no coração 

dos homens de saber

um assunto que,

mesmo sendo

esse horrível

amor,

a ele supere

E é quando

então sinto a 

desesperação

de precisar seguir

com ele sobre mim

revoando,

de precisar cumprir

meus dias

com o amor na cabeça,

de aceitar

meu coração arrebentado

E depois, por fim,

definitivamente estafado

por tanta busca,

vem-me subitamente

a impressão

de que o amor

apenas me entrara mal

ao coração,

e que agora, se bem nele entrar,

será o que sempre

disseram os que não

consultei,

- eles, os poetas -

para tornar-se o

alimento da minha fome

e a água da minha sede,

e eu o perdoarei

porque não o

havia compreendido

diante da frágil

tessitura que o compõe,

da sofisticada essência

que possui

e das filigranas

- finas ourivesarias

da emoção -

que me contam que

“sem amor, eu nada seria”..."

Pedro Moacyr Pérez da Silveira, é professor de Filosofia do Direito, na Universidade Federal de Pelotas, Rio Grande do Sul. É meu amigo e escreve com a sensibilidade dos poetas.